LITTERATUS

A FELICIDADE Guy de Maupassant Tradução de autor desconhecido do séc. XIX Era a hora do chá, antes de acender as luzes. A chácara dominava o mar; o Sol, desaparecido, roseara o céu com a sua passagem, esparzindo pelo caminho uma poeira de ouro, e o Mediterrâneo, sem uma ruga, sem um frêmito, liso, luzidio ainda ao entardecer, parecia uma imensa placa de metal polido. Ao longe, à direita, montanhas pontiagudas desenhavam o negro perfil sobre a púrpura pálida do oceano. Falava-se de amor, discutia-se este velho assunto, repetiam-se frases já ditas muitas vezes. A morna melancolia do crepúsculo suavizava as palavras, enternecia as almas, e esta palavra—amor—que vinha sem cessar, ora pronunciada por uma voz forte de homem, ora suspirada por uma voz de mulher, de timbre ligeiro, parecia encher o pequeno salão, voltear nele como um pássaro e plainar como um espírito. Pode-se amar muitos anos em seguida? —Sim — pretendiam uns. —Não — afirmavam outros. Distinguiam-se casos, e...